Los Vientos Inocuos

Me voy a la guerra a pagar la condena autoproclamada. Me atan los grilletes que me han elegido a justa medida, por la persona que recita versos en mi cabeza y me mira fijamente a través del espejo cada mañana.       En las áridas estepas de mi transcurrir cotidiano, los titanes úlulan con furia incontenida: claman por razones y victorias  que anhelan conquistar. Desenvainan la espada, atacán a traición mientras rechinan en sus propias cadenas también a medida.     De pronto reluce una chispa inusual, da luz a la penumbra entremedio del caos, refleja la casí traslúcida conexión al interior de los ávidos asuras hambrientos; es un hilo dorado que los interconecta con su compañero de armas y conmigo mismo.      En ese momento detengo la marcha, los tambores y clarin paran su canto.      Los grilletes se aflojan, acaba el día.    

Andamos por la vida esquivando a la muerte en un vano intento de cegarnos a lo inevitable. El origen del terror será quizá por aquella evangélica idea de la vida eterna o el narcisismo intrínseco del ser humano. Nada es eterno. La colección de muerte son los alaridos de mi alma al descubrir que existía, la celebración de aceptarla y vivirla. Al final, la muerte instruye al vivo para disfrutar su efímero momento de libertad terrenal. Número dos  Reflexiono sobre la muerte en calma consciente,  será el paso a un plano apagado y silente,  o una eterna luz con notas musicales angelicales. No me convence el olvido ni mundos celestiales. La encuentro en la rosa que pierde un pétalo,  la siento cuando deja de soplar el viento, la veo en las estrellas que brillan en el firmamento,  Me mira desde los ojos de mi abuela en su retrato. Está en cada instante, se siente en el aire,  pero no hay miedo al evocarla, ni firme negación al nombrarla.  Soy consciente; yo, ...